felices a la fuerza

uno de estos días voy a sufrir un coma diabético hiperglucémico por culpa de la gran cantidad de melaza navideña que me obligan a ingerir por tierra, mar y aire. o sea, por la calle, por la tele y por la radio...

si me encuentro a un papá noel, ruego porque no se le ocurra acercarse a mí o soltar un jojojo porque me conozco.

mis semejantes no dejan de sorprenderme, para mal, no quiero engañar a nadie, cuando veo con qué entusiasmo, digno desde luego de mejor causa, bueno, de cualquier otra causa, abandonan las costumbres que nos vieron nacer, de las que conocemos las raíces, el desarrollo y la causa, para abrazar otras de las que no sabemos nada. 

no me digáis que ver a uno de... de almendralejo, o de barna, no quiero despertar susceptibilidades, o de móstoles, cargado con una calabaza, y preguntando a los vecinos si truco o trato, no dan ganas de arrimarle una... algo, algo doloroso si puede ser. y lo mismo con los santa claus, de rojo, como manda la cocacola.

pero lo peor de todo es la exaltación de la familia que se hace estos días. hombre, ya sé que esta exaltación familiar es necesaria para que les compres muchas cosas y te gastes una pasta larga en el corte inglés, porque si decidieras que la familia sigue siendo, también esos días, esa institución dictatorial y facha, que te obliga a tragar carros y carretas hasta que, a tu vez, llegas a la triste situación de tener que empezar a fingir, y por lo tanto, a hacer tragar carros y carretas a los demás, pues, naturalmente, no te gastarías un euro y la civilización temblaría......!!!!! 

pero es que duele mucho. la gente solitaria por fuerza o de grado es la mitad de la población.así que debe de  ser una especie de castigo del gobierno por la insumisión o el desvío. 

¿cómo te has atrevido a estar solo? ¿crees que eres mejor que nosotros, los del rebaño? contesta, basura!!!

y el/la pobre single, balbucea, no... si yo...

en fin, voy terminando:

no hay derecho a obligar a todos a escuchar las cursilerías que echa por la boca la gente cuando cree ser profunda. estoy de sonrisas, de amaneceres, de niños abrazados a abuelitos, de colorines, de frasecitas y de cachorros de golden retriever... hasta la coronilla. si no conociese yo al personal y de lo que es capaz... joder.

así que un poquito de comprensión porque hay quien quisiera estar entre sus seres queridos y no puede: inmigrantes, presos, mendigos, gruñones, huérfanos, escaladores, serial killers, ermitaños...

y, también para los que pueden pero no les da la gana de estarlo.

ni prudencia ni templanza

estoy seca. 

seca de comentarios, de reflexiones, de sueños y de delirios porque todo ello se me ha enredado y hecho un nudo muy apretado, y se me ha atravesado en la garganta. 

a ese nudo lo he llamado sanidad.

no puedo pensar en nada que no sea el atraco a mano enguantada, y armada cuando hace falta, de lo que para todos es esencial, como no puede serlo de ninguna otra manera, porque si nos quedamos sin vida nos quedamos sin nada, cosa que sabemos todos, hasta los creyentísimos y los cretinísimos, sólo que éstos suelen intentar engañar a los demás y hasta engañarse a sí mismos, aunque nunca lo consiguen. 

y poniéndonos en un virtuoso estadio medio, no hace falta que nos quiten la vida en nuestra totalidad, cosa que por otro lado haría más llevadero el futuro, sino que bastaría con que una persona de nuestra cercanía, de esas que te animan a madrugar, a corretear durante todo el día, a vivir, una de esas sin las cuales este corral de por sí apestoso, estaría, además, nublado, recibiera la noticia siniestra de que el dolor y el sufrimiento, le calientan la nuca.

todo queda barrido ante la eventualidad de perder la salud, todas las proporciones se deforman, las sombras adquieren proyecciones inusuales y las luces se vuelven cegadoras. nada vuelve a ser lo mismo. las cosas dejan de tener sentido y el sentido común desaparece, o se impone quizá. se impone en la forma avasalladora de llenar de odio los huecos que los infames, como gusanos que son, nos horadan al quitarnos la alegría, la generosidad, la comprensión y el raciocinio.

las personas asustadas y doloridas somos muy peligrosas. cuando tenemos un resquicio con apariencia de justicia, nos agarramos a él y nos conformamos. cuando no existe ese resquicio que le permite escapar, hasta un ratón se enfrenta con un tigre. y no siempre vence el tigre.

que no espere nadie de nosotros ni prudencia ni templanza. golpearemos cruel y certeramente a aquéllos cuya codicia los ha convertido en los intrusos de nuestra especie. 

al menos, de mí, que ya estoy seca.

pintan bastos

ayer se conmemoró la muerte de buenaventura durruti, fue el 20n de 1936.

a principios de sigloXX, en españa las cosas no iban muy bien para la mayor parte de la población. la gente pasaba mucha hambre, los trabajadores soportaban una terrible tasa de desempleo y los precios subían de forma imparable. es decir, la miseria campaba por sus respetos.

el rey alfonso XIII se mostraba insultantemente insensible a los padecimientos de la gente, 

de los soldados enviados a áfrica a proteger las empresas de los terratenientes y nobles españoles en aquella tierra , que morían como chinches o asesinaban a los moros que tenían tan poca culpa como ellos. 

de las mujeres que parían un niño tras otro para verlos morir de inanición porque a veces tenían que utilizar su propia leche en amamantar a los niños de las ricas. 

de los hombres que paseaban su hambre de plaza en plaza a la espera de que un industrial le tirara un contrato como el que tira una colilla a un charco.

de los campesinos que con mucha más dignidad de la que nunca tendrán los poderosos, rechazaban el saco de comida que les ofrecía el cacique del pueblo, con la condición de que votaran a las derechas.

poca gente en posesión de un empleo se podía permitir el lujo de hacer huelga y perder unos días de salario. así que, hartos de ahogarse entre la espada y la pared, tiraron por el camino de en medio, y decidieron obtener dinero con el que aguantar las huelgas y seguir manteniendo a sus familias de la manera que fuese, mientras continuaban los conflictos.

así comenzaron a organizarse para cometer atracos. uno de los hombres que los organizaba y llevaba a cabo era durruti. con sus actos empezaron a llenarse las cajas de resistencia. sus objetivos más frecuentes eran los bancos. cometieron atracos a bancos en varios países europeos y americanos. también intentaron ejecutar a alfonsoXIII, aunque fallaron. fueron detenidos y juzgados pero el tribunal francés responsable los dejó libres.

años después los golpistas comenzaron la guerra civil en cuyos inicios, de manera extraña ,durruti murió.

actualmente, mucha gente quisiera hacer huelga pero no se lo puede permitir. están haciendo falta cajas de resistencia. 

1492-2012

no da tiempo, caray, no da tiempo.

los hechos, incidentes y actos se suceden a tal velocidad que no me da tiempo de atender a todo lo que me interesa y/o escandaliza. ay, qué vida!

ahorita tenemos la cumbre iberoamericana en el mismísimo solar de la madre patria.

o la gente tiene muy mala opinión de las madres, o es una ironía que no muestra maldita la gracia.

MADRE PATRIA, llámase así al estado que abusando de su superioridad militar, arrasa, invade, asesina y expolia cualquier territorio que tenga la desgracia de poseer algo, a veces sólo personas, que sea interesante para los poderes fácticos, iglesia, políticos y empresarios, del tal estado.

la celebración del 12 de octubre resulta ya una mofa. basta de insultar a los iberoamericanos, y sobre todo, cesen éstos de hacerle el caldo gordo a la gentuza que sigue con la misma mentalidad de la conquista.

la conquista española de las indias, la gran cruzada americana, tuvo la motivación económica que siempre subyace bajo cualquier empresa. 

unos cuantos empresarios, la corona entre ellos, invirtieron en los nuevos, para nosotros, territorios, a la vista de las cuantiosísimas riquezas que éstos poseían. con el dinero de los españoles de entonces pagaron los gastos, pero las riquezas se las quedaron ellos solos. 

durante tres o cuatro siglos transcurrió el atropello. virreyes, curas, aventureros y grandes de españa, lo que viene a ser lo mismo, se embolsaban un capitalazo que les servía para ir montando sus empresas aquí, textiles, metalurgia... y, mientras, allí en américa, los hijos de los españoles afincados iban tomando posiciones para, llegado el caso de una emancipación inevitable, seguir mandando.

y la emancipación e independencia llegaron. cuando los aires liberales del comienzo del siglo XIX barrían europa, los criollos empezaron a ponerse nerviosos. 

"mira que si ahora que nos vamos a librar de los españoles, cuando podemos empezar a llevárnoslo crudo nosotros, les da a los pueblos por democratizarse..."

así que, creyendo que en españa también triunfaría la revolución, aceleraron los acontecimientos para poder emanciparse de un estado autoritario y no de uno liberal, que la cosa cambia un poco, y que los poderes que les fueran trasladados, fueran absolutos. me explico ¿no?

así que los iberoamericanos salieron de málaga y se metieron en malagón. sus gobernantes no eran ni más piadosos ni más humanos ni más liberales, sólo algunos un poco más morenos, que sus predecesores en el cargo. durante otro par de siglos, las élites de allí se mostraron igual de feroces a la hora de tratar a sus pueblos. siguieron expoliando las riquezas de sus países en beneficio propio y del amo del norte, que poco a poco, se adueñó de la rica tarta que antaño había pertenecido a la corona española. monroe dixit.

igual de ladrones, en fin.

ahora, algo está cambiando. por fin, autóctonos empiezan a ocupar los palacios presidenciales en algunos de los países más ricos de américa del sur. es hora de que se emancipen también de actos y reuniones que avergüenzan a los pueblos hispanos de los dos lados del atlántico.

el cerebro reptiliano es sólo el comienzo

todas las personas tenemos, aunque parezca mentira, una superposición de cerebros. 

el más elemental, realmente elemental, es el reptiliano. es el que teníamos hace 500 millones de años, ése que nos indicaba cuándo salir pitando para escondernos y poco más. bueno, respirar y esas cosas. y tener miedo, ése miedo tipo pánico que nos hace comportarnos a veces con la dignidad de una oruga.

por encima, literal y figuradamente, del reptiliano se sitúa el mamífero, el responsable de las emociones, de las pasiones...

y por fin, chachán, el cerebro racional o superior, el de los mamíferos superiores, o sea, el nuestro. es el que nos ha permitido llegar al grado de sofisticación que disfrutamos y padecemos. el que nos permite pensar.

uno de los grandes inconvenientes a la ardua tarea de pensar es que siempre tenemos asuntos urgentes que resolver, de tal manera que nos obligan a andar correteando detrás de ellos como si de verdad nos interesaran, cuando lo cierto es que se imponen por fuerzas a las que nosotros, atolondradamente, hemos dado entrada. 

es difícil evitarlo, si no te subes al tobogán vertiginoso cuando pasa por tu lado, quedarás arrumbado en una cuneta como la nieve sucia después de que pasen las máquinas limpiadoras. eso da miedo, claro.

y, seguramente, de alguna manera, es algo buscado por el poder. no es que el poder se siente en una silla a pensar cómo tenernos permanentemente estresados pero sí barrunta en nosotros un comportamiento parecido al de la rata que recibe descargas eléctricas cuando se detiene en tal punto. lo que, en mi opinión, si bien explica algunos comportamientos, no los excusa en absoluto. 

a priori, yo siento respeto por todos los seres humanos. tanto respeto que no acepto ningún tipo de atenuante a su conducta. 

nadie merece una excepción, 

una rebaja de exigencia, 

una comprensión paternalista. 

todo el que se yergue sobre sus pies y se mantiene plantado sobre ellos, puede.

todo el que recibe el resultado de la acción de sus semejantes, está en deuda con ellos.

todo el que ha nacido, puesto que puede poner fin a su vida en cualquier momento y no lo hace, está obligado a hacer de ella algo digno.

no vale cualquier vida, no puede llamarse vida humana al lento arrastrarse por los pestilentes vericuetos de las cloacas. 

aunque las religiones se hayan empeñado, con indudable éxito, en convencernos de que no somos más que figuras grotescas y débiles frente a un dios, y, sobre todo, frente a sus representantes en la tierra, es una falsedad fácilmente demostrable. sacude con fuerza la cabeza y verás caer el yugo.

por eso es tan peligrosa la religión para el ser humano. una vez que el hombre y la mujer admiten un poder omnímodo sobre ellos, queda abierta la puerta a otros poderes. y no existen. no hay nada por encima de nosotros porque somos los que nos hemos inventado a nosotros mismos. o nuestros genes, que es lo mismo.

no me importa lo que un ser humano haga de su vida, siempre que no sea arrastrarse y obedecer acríticamente. 

hay que superar el cerebro reptiliano, ése que nos induce a luchar únicamente por la supervivencia, por indigna que sea. y a votar a los partidos mayoritarios.

la quimera de oz

hay un escritor israelí, deduzco que judío pero no lo sé, que escribe como si fuera una quimera de mankel y coetzee, amargura, desilusión y compromiso por parte de mami y trascendencia y existencialismo por parte de papi, o al revés. pero sea como sea lo cierto es que a ratos me lleva a uno o al otro, o a los dos.

se llama amos oz, como el mundo del mago, y según creo, pretendiente, no sé si a la fuerza o de grado, al óscar de la literatura, el nobel, que este año, otra vez, ha perdido, o mejor, dejado de ganar.

como generalmente no me suelen sonar de nada los candidatos, ni siquiera el premiado, pues me hizo ilu haberme leído una novela del tal oz.

la tal novela trata de un hombre rodeado de mujeres, aspecto este casi irremediable hoy día, mejor para nosotras y para vosotros, y para todos, un poco menos de testosterona, (los literatos también tienen testosterona por muy buenos que sean en lo suyo), y un poco más de emoción y sentimiento, como siga esto así el planeta igual se va a la mierda pero las personas a lo mejor tenemos salvación, 

(qué trágico, qué vanal) 

que, vuelvo al hombre rodeado de mujeres, por pura evolución personal, por pura y elemental honradez consigo mismo, decide dedicar un poco más de atención a sus seras queridas (ya sé cómo se escribe, no me deis la paliza), aprovechando que una de ellas ha desaparecido, lo que en un ejercicio meticuloso de autorreferencia, lo lleva a analizar, 

o mejor, comprender, 

o mejor, conocer, 

o mejor, interactuar, con la parte femenina de la población,

de su vecindario,

de sus relaciones, 

de sus amistades,

y de su familia, familia tan íntima como puede llegar a ser (no siempre es), su madre,

su mujer, 

su hija, 

y su suegra, como parte imprescindible de la terapia de llegar a conocerse a sí mismo y así comprender el mundo que es, poco más o menos, la misma cosa. 

antes de empezar ya sabemos que eso es imposible pero el camino es lo entretenido.

la novela me parece estupenda, nadie me lo ha preguntado pero me da la gana de recomendarla. 

no soy una mona amaestrada

los ricos son unos canallas pero no tienen un pelo de tontos. supongo que en esto estaremos más o menos todos de acuerdo. 

sabemos lo de estirar demasiado la cuerda... y que se rompa, lo de que la avaricia rompe el saco... no sé, algo no nos han contado. 

la situación que han provocado los financieros y asociados no ha sido fruto de un calentón ni de una improvisación. esta gente sabe que la crisis que vivimos, mantenida en el tiempo, dará lugar, indefectiblemente, a la violencia. 

también sabemos que la violencia ejercida por una sociedad en estado de indignación es fácilmente manipulable por aquellos que están lo bastante lejos de las llamas como para mantener la calma y sacar provecho de todo ello. así, pues, deberíamos pensar mucho en cómo hacer las cosas para que los indeseables y oportunistas no saquen rédito de nuestro esfuerzo.

un día de estos se producirá una muerte. será en las postrimerías de una mani o en el desalojo de una casa okupada, de una familia desgraciada o de un supermercado. lo sabemos nosotros y lo saben ellos. entonces... ¿cuál es su plan? 

imagino que tienen tanta seguridad en ellos mismos y su increíble poder (pagado por nosotros, que es lo que más jode), que esperan poder manipular las noticias de la manera que les convenga, para conseguir que aquella base social conservadora y acobardada (es un poco lo mismo), se las trague con entusiasmo y vuelva sus iras inútiles hacia los revoltosos. que seremos nosotros, claro, no los verdaderos responsables de la injusticia, a estos no los vemos nunca.

mientras sigamos creyendo las verdades ideológicas de la clase dominante, estaremos en sus manos. la clase que nos tiene convencidos de que violencia es lo que hacemos cuando salimos a la calle a gritar, no mantener a millones de personas en la indigencia material y moral. 

mientras sigamos tragando las píldoras que han fabricado para nuestro descaste, mientras nos plantemos ante la tele como ante el oráculo, mientras se haga dejación de nuestra capacidad de pensar y prefiramos que otros piensen por nosotros porque nos parece más cómodo... estaremos haciendo justamente lo que les viene bien, lo que esperan de nosotros, lo que terminará por matarnos mientras nos felicitamos por tener una vida tan moderna.

quería escribir algo fuerte en clave de humor pero lo cierto es que no me da la gana porque me ha parecido que precisamente estaría haciendo lo mismo que estoy criticando. cuando se habla de crímenes contra la humanidad, y pocos hay que merezcan más esta definición, no se debe bromear. al menos, a mí no me sale. lo que quiero es enfadar.

no soy una mona amaestrada, no tengo que hacer gracia. 

demos el poder a las mujeres

hay un sujeto (me encanta el lenguaje arcaico) añosito ya, oriundo de galicia, exdiputado del pp, qué casualidad, que opina que las leyes, como las mujeres, están para ser violadas. eso dijo.

y se quedó tan tranquilo.

ni el cielo se oscureció ni se rasgó el velo del templo de jerusalem, qué va, y eso que la cosa no era para menos. 

tenían que haber llovido piedras arrojadas por generaciones de mujeres, 

tenían que haberse removido en sus tumbas las miríadas de niñas, maduras y ancianas que han sufrido violación, fuerza o abuso a manos de individuos de la calaña del tal castelao bragaña.

tenía que haber dado la campanada el fiscal general del estado, mandando a la policía a detener al interfecto para exigirle explicación,

y sobre todo teníamos que haber salido a la calle millones de españolas a pedir la cabeza, la cabeza, sí, de alguien que se expresa de tan chulesca y criminal manera, despreciando el hecho de que está representando a la sociedad con su cargo público.

dan miedo. 

esta gentuza que se va desenmascarando cuanto más segura se siente para soltar lo que vienen callándose durante unas pocas décadas de disimulo democrático, esos hombres soeces que apabullaban a las crías lanzándoles a la cara comentarios brutales que encerraban una amenaza, nada de broma, esas mujeres resentidas o encanalladas que decidieron identificarse con los agresores, sirviendo a sus hijas para el festín depredador...

dan miedo. 

se nos tiene que meter en la cabeza. mientras las leyes y quienes tienen la obligación de hacerlas cumplir sean hombres, no habrá justicia para nosotras. no basta con que una élite de féminas llegue a puestos elevados, porque esa élite sólo llegará arriba después de haber pasado por una criba masculina que no sienta inquietud sobre su docilidad.

¡no! 

han de ser muchas las mujeres que ocupen el espacio público para que una forma de hacer femenina deje su impronta en la sociedad, para que no sea la excepción que simplemente siga los dictados patriarcales la que se sitúe en un rango de influencia. 

tiene que producirse una marea de mujeres que eleve a las mejores de entre nosotras a cargos con capacidad de decisión, que imponga nuestra sensibilidad femenina en esta civilización tan fuerte e inmisericordemente masculinizada.

en américa a esto lo llaman empowering women. se puede traducir por 

demos el poder a las mujeres

la excepción y la norma

llevo dos días dándole vueltas a algo que me roe el cerebro porque no me concuerda.

el martes, día en que rodeamos el congreso en varios círculos concéntricos, dentro los parlamentarios, por fuera la policía, y más fuera aún, los manifestantes, hale, ya estábamos todos, hubo un acto insólito.

pues, cuando la policía se expresó de la manera que sabe, propia de una dictadura, porque no tienen dentro de la mollera que los ciudadanos somos quienes les pagamos, que están a nuestro servicio, y se lanzaron a una acción propia de pandilleros, sin orden ni objetivo, dejando libre su ansia vengativa, se lanzaron, digo, a apalear, aporrear literalmente, a la gente.

así, sin más, gente. pero aquí viene lo bueno. cuando corres porque te persigue un energúmeno sin mente y sin conciencia, te metes donde puedes. y aquí llega el quid de esta entrada.

un hombre de mediana edad, robusto y pálido, se enfrenta a los maderos, y tapando la entrada de su bar con su cuerpo, les impide seguir perpetrando crímenes dentro de su local.

lo surrealista es que se declaró como del pp.

esto es lo que me tiene patidifusa. no que sea del pp, claro, sino que se escandalice de tal manera. ¿pero es que la gente que vota al pp no sabe qué catadura ética tiene este partido? ¿es que la gente no sabe nada de nada?¿por qué coño votan, entonces?

lo de la irresponsabilidad del personal es para hacerse de cruces. este caritativo y valiente ciudadano no se percata de que son la gente como él los que nos llevan hasta donde estamos. siento que mi admiración puntual hacia este hombre, y sincera, se vea oscurecida por la reflexión de que veo más insolvencia que otra cosa. 

me recuerda, lo siento, me lo recuerda, a cuando en la mañana del 24f del 81, fraga estalló con que ya estaba bien y que él se iba a su casa. y ni golpistas ni nada, hombre, que ya estaba harto!

la gente de derechas, cuando se cansa, se quiere ir, echa los pies para arriba y se muestra entrañablemente sorprendido ante la sinrazón. los de izquierda no nos vamos, esa sinrazón nos viene acompañando siempre, y, si nos quisiéramos ir tendría que ser quitándonos la vida. y tampoco, oye, que es lo único que tenemos.

así que, en una reacción primaria e ingenua, me encantó ver a ese hombre, pero en otra, algo más secundaria, vi lo de siempre, que muchos votan la norma para la mayoría y se reservan para sí mismos la excepción. y, cuando les aplican la norma, se enfadan.

ójala se haya tratado de una auténtica toma de conciencia pero de ésas sólo conozco la de... la de...ay ay ay!

la señora condesa fuese y no hubo nada

y la señora condesa tomó su bolso, miró al soslayo, fuése y no hubo nada.

yo, de mayor, también quiero ser noble, título quiero decir, por noble me tengo, pero no es eso, no. 

lo que yo quiero es el señorío de decirle al mundo entero que me lo pongo por montera, que paso total del pueblo soberano a quienes prometí y prometí hasta meter y después de haber metido, olvidé lo prometido. 

que me río de janeiro de la cara de memos que se les está poniendo al verme elevarme por encimísima de sus miserias y surcar aguas más puras. 

que ahí se las den todas, que el que nace burro, del costado le salen albardas, que si por un momento creyeron que me metía en política para quitarme privilegios, deben de ser idiotas y bien empleado tienen lo que les venga.

que lo hago por ellos, porque es mejor quitarles la venda de los ojos a seguir engañándolos, por divertido y lucrativo que me haya resultado. 

que la gente como yo se mete en política cuando quiere y se marcha cuando le da la gana. y ganando, que me meto al pueblo de madrid en un puño y ellos, criaturas incultas y perras, se me dejan apretar que hasta lástima me dan. 

que yo no me paso un mal rato por ninguno porque no tengo necesidad, y si alguien contaba conmigo, que se lo trate, que van viniendo mal dadas y ya no tiene gracia sacar la cara para que me la partan. eso, el que lo necesite para comer, que yo tengo la piel muy fina y lo noto todo y como divinamente.

en fin, que no se me ha resistido casi nadie. bueno, los rojos resentidos de siempre, pero no tienen ni voz ni voto, y además ni falta me hace defenderme de ellos porque ya tengo desgraciados que lo hacen por mí, en la calle y en las ondas, que tengo a ese ogro de losantos comiendo de mi mano a pesar de que testifiqué contra él y todo, pero a ese hombre hay que reconocerle que sabe distinguir el señorío, y ante mí, se pliega.

y no digo más porque me estoy dejando llevar y es bien tonto buscarme tantos enemigos, yo, que ni soy condesa ni nada. y es desgracia.

castilla miserable

tengo un dolorcillo insidioso y contumaz que no me deja tranquila.

hoy se celebran un montón de cosas. bueno, algunas se celebran y otras se conmemoran.

los 11 de septiembre parecen tener vida propia y generar por su cuenta acontecimientos luctuosos. claro que lo de luctuoso lo es para uno y no para otro. como casi todo.

para mí, el 11 de septiembre será siempre el del año 1973, cuando el gobierno norteamericano dinamitó, a través de felones nacionales, que siempre los hay y en todas partes, al gobierno legítimo de salvador allende y las aspiraciones más que imprescindibles de tantos pobres e izquierdistas en general. fue en chile.

años después, en otro 11 de septiembre pasó algo gordo en nueva york y washington pero no sabemos qué. la verdad es que no lo sabemos. nos hacen pelis que dicen una cosa, otras la contraria. manipulan tanto que yo creo ni ellos saben bien qué demonios pasó entonces.

lo que nos ha quedado claro a nosotros, y ni te cuento a los afganos e iraquíes, de momento, es que los gobernantes yanquis obtuvieron patente de corso para cualquier atropello de personas y países, y que desde entonces tenemos muchos menos derechos que antes.

si la afirmación clásica de las novelas policíacas a la hora de buscar al culpable es la de que te preguntes a quién aprovecha el crimen, lo tenemos meridiano, ni a los afganos ni a los iraquíes, sino a los halcones, halconcillos y halconuelos de cualquier sitio, pero sobre todo de los eeuu.

pero en el patrio solar tenemos nuestro propio acontecimiento septembrino: la diada de cataluña.

como no soy catalana y no tengo intereses allí, prefiero no meterme mucho. allá cada cual. pero como oigo (no escucho pero lo oigo) todo el rato opiniones sobre la legitimidad o falta de ella de los catalanes para decidir sobre su futuro, pues me encocoro y salto.

¿de cuándo acá, que diría el castizo, no puede un pueblo pedir lo que se le venga en gana sobre su porvenir? 

sintiéndolo mucho, lo que me parece es una triste escena de despecho y celos.

que si "déjalos que se vayan",

que si "verás hasta dónde llegan sin nosotros",

que si "luego vendrán a pedir que les ayude españa..."

triste, muy triste, como digo. y lo siento tanto más cuando ocurre que lo vivo desde castilla.

castilla la heróica, castilla la austera, la de la tierra de soldados y santos. la que hizo a españa y esa misma españa la deshizo a ella. ¡basta!

castilla es una tierra desgraciada, y lo ha sido desde el principio de su propia entidad. desde que reyes y nobles hincaron sus fauces en ella hasta desangrarla. intereses de nobles y de señores que sólo la han utilizado siempre para auparse ellos mismos. aislada y sola en medio de la altura, en mitad de la península, sin vecinos con los que discutir o acordar. inducida a identificarse con el poder, sólo porque el poder se asentaba en ella. sin el consuelo del mar.

la castilla que enterraba a sus mujeres y hombres a los 39 años de media, cuando en la periferia peninsular vivían hasta los 45. la ridícula abandonada con un desplante de novio ante el altar por los que pretendían el poder total sobre los demás reinos peninsulares. la más explotada, la más triste, la más herida y la más vana. por eso rabiamos en castilla cuando observamos con desesperación cómo otros tratan de sacudirse los yugos imperiales*

el antonio machado pasmado de soria exclama:

castilla miserable,

ayer conquistadora,

envuelta en tus harapos,

desprecias cuanto ignoras.

*imperios económicos en la actualidad.

pero qué cara de circunstancias!! postdam 1945

¿parece que no viene al caso la foto? error. ya sé que no está de moda, pero lo voy a explicar.

esta foto encierra lo que iba a suceder durante los siguientes 50 años, por lo menos.

es la foto de una victoria, ¿a que no lo parece? pero... si habían vencido a hitler y los nazis matajudíos...

pues nada, que no  están contentos.

a ver si es que lo que habían buscado los de la izquierda (de la foto) era una derrota de hitler pero no a manos de los comunistas (el de la derecha). en realidad, los anglosajones no tenían taaaanto que perder con una victoria nazi... hombre, les jodía, claro, que otro mandara más pero... psss. 

de hecho, tanto inglaterra como francia, y no digamos los yanquis, le habían perdonado al hombrecillo lo de españa, checoslovaquia, austria...

adolf había expresado por activa y por pasiva, pero sobre todo por activa, que entre los arios contaba con los anglosajones para gobernar el mundo. 

para trabajar para ellos, había pensado esclavizar a la totalidad de la raza eslava. ¡hombre, lo que venían haciendo los ingleses en asia y áfrica desde hacía cientos de años...! por eso digo que...

igual por eso vemos a un winston churchill enfurruñado. además, es que hay que ser desagradecidos, no le habían dejado continuar la guerra, una vez liberada berlín, hasta moscú, para vencer definitivamente a los soviéticos... y, encima, las primeras elecciones de su país tras la victoria, las perdió él y las ganó un laborista. menuda humillación. 

yo creo que en la foto estaba pensando: me cago en la madre que me parió!

truman, el hombre, pues... ya se vió, por él no iba a quedar un enfrentamiento con los comunistas. hizo lo que pudo, no se le puede negar. ¡hasta perdonar a franco y otros fascistas asesinos con tal  de que también odiaran a los comunistas! y empezó otra guerra, como quería el inglés, sólo que fría. y falsa, porque tuvieron que engañar, y tener engañados a todos los ciudadanos de sus países con el rollo de la amenaza soviética para que les permitieran continuar el acoso al país comunista.

y digo yo, ¿pero qué demonios les habían hecho los comunistas, además de salvarles el culo con su rojo ejército? pues nada, la verdad, que no querían ser capitalistas y encima se negaban a dejarse matar o esclavizar. es que es mucha perfidia... eh? porque es que, hasta ese momento, los soviéticos no habían puesto un pie en europa...

éste me da que pensaba: me importa un pimiento lo que les debamos a los rusos, yo haré que no lo parezca, joder!

de ahí la cara que tiene stalin, que se veía a sí mismo con los otros dos y pensaba: estos me cambiaban por hitler en un pis pas. y también debia de pensar en el papelón que lo esperaba, porque a esos dos de colmillo retorcido no los iba a parar res de res a la hora de ponérselo difícil.

en fin, a lo que iba, que como al final de la guerra los soviéticos tenían una inmejorable fama partout, y en europa ganaban las elecciones los comunistas y los socialistas, pues los campeones del capitalismo, eeuu y gran bretaña, la empezaron a liar parda. que si manipulación, mentiras, montajes, represión... y sobre todo, la mayor falsificación de la historia jamás contada.

oye, que no lo digo yo, que está en los libros. no en todos, pero... está.

¿cómo explico yo esto?

me veo en un brete.

me asusta estar quizá de acuerdo en un asunto con la derechona casposa y que se enteren mis amigos, así que voy a explicarme.

lo diré de un tirón, a mí lo de la enseñanza separada para niños y niñas no me parece mal.

no me parece mal por unas cuantas razones, porque si no fuera por una cuestión de razón estaría con los míos, pero una es sincera, (lo de ser honesta se lo dejo a mi confesor), y no está obligada a ninguna disciplina de voto, así que puedo decir y sentir lo que me venga en gana.

el crecimiento intelectual y emocional  de los niños y de las niñas es muy diferente entre sí. vamos, que las niñas son mucho más espabiladas y precoces que los niños. 

como el ritmo de una clase, irremediablemente lo marca el más lento, las niñas se ven mermadas en sus capacidades y pudiendo avanzar más, avanzan menos.

como los niños se dan cuenta de que las niñas los aventajan, reaccionan como cualquiera con poca formación (y los niños indefectiblemente están poco formados), es decir, a lo bruto, con violencia.

como las niñas se ven obligadas a enlentecer su ritmo, y eso es una cosa que aburre muchísmo, se dedican a tontear más de la cuenta.

como los niños no las entienden, las llaman zorras.

como las niñas no los entienden a ellos, los llaman bestias.

como los profesores no se toman el trabajo de entender a nadie, los llaman hiperactivos a todos.

como los padres no entienden un pimiento llaman genios a sus hijos y gilipollas a los demás.

por no mencionar la constatación de que por regla general unos y otras no se tratan aunque vayan a la misma clase. va cada sexo por su cuenta, ellos con ellos y ellas con ellas. es decir, que en cuanto pueden elegir, por ejemplo en el recreo o los fines de semana, cada grupo busca a sus iguales. ¿decepcionante? puede...

conste que hablo de segregación sólo en el período escolar y en ese ámbito. sinceramente, la diferencia me encanta. quiero decir que me encanta que seamos distintos, con la diversidad que nos aporta nuestra singularidad cuando se parte de la igualdad de oportunidades.

naturalmente que de adultos no se observa diferencia alguna en cuanto a inteligencia o capacidades entre los dos géneros, pero a esas alturas es de esperar que tanto ellos como ellas hayan abandonado la escuela.

nota: quiero declarar con total seriedad que los profesores me inspiran el mayor de los respetos en general, y los niños la mayor de las ternuras.

mis amigas, las serpientes

mis amigas, las serpientes 

lo cierto es que a mí siempre me han parecido hermosas y su tacto agradable, y en esto no estoy sola. 

se da la casualidad de que durante toda la antigüedad más antigua (epipaleolítico y neolítico), la serpiente era considerada como el símbolo de la fuerza vital, de la renovación anual de la naturaleza y de la sabiduría. y era amiga de la mujer a la que, siempre simbólica-

mente, acompañaba e inspiraba.

freudianamente diríamos que la serpiente representaba la libido femenina y su fuerza creadora. 

en mesopotamia, en la india, en mesoamérica,

 en china y en egipto, es decir, en toda civilización de que tenemos noticia, esa simbología existió hasta épocas ya históricas. 

lo sabemos por la gran cantidad de expresiones artísticas con estas representaciones de diosas o simplemente mujeres, adornadas o acompañadas de serpientes que se han encontrado.

claro que todo esto cambió al paso arrollador de los pueblos indoeuropeos, quienes,

en su proceso de anulación del sexo femenino,

apuntaron con contumacia hacia esa fuerza

creadora y, consiguieron la enajenación completa de las mujeres, hasta el punto de volver absolutamente del revés esa antigua asociación.

incluso el antiguo testamento, cuando se ocupa del edén y de adán y eva, dice, curiosamente sin tapujos, que la serpiente era la mejor amiga de la mujer, y la animó a comer del fruto del árbol de la ciencia del bien y del mal. es decir, del conocimiento. o sea, la rival de dios era la mujer, ella la que se atrevió a pretender adquirir autonomía e independencia del dios mandón. lo que haría prometeo en el ámbito griego y que tanto ha sido alabado, le costó a la mujer su esclavitud y represión durante milenios.

el apocalipsis no se corta: 

“Un Ángel tomó al dragón, la serpiente antigua que es el diablo y la encadenó por mil años. Vencido el plazo, Satanás será soltado y saldrá a extraviar a las naciones.”

es decir, hay esperanza

el heróico país dormía la siesta...

todo el que haya leído en alguna ocasión la regenta recordará el insuperable comienzo:

la heróica ciudad dormía la siesta. el viento Sur, caliente y perezoso, empujaba las nubes...

esta novela es la hermana pequeña de las otras dos grandes obras del XIX sobre burguesas adúlteras, madame bovary y anna karenina. es la pequeña porque es la última. de hecho, la mayor la lleva 30 años y la segunda 10, y en españa, con ella da comienzo la novela realista que dejaría obsoleto al anterior movimiento literario, el romanticismo*.

pero sea por lo que fuere, la cosa es que un escritor español, leonés, creo, leopoldo alas, dejó una contundente imagen del país que le dolía tanto como a ortega, (como si se lo hubieran pisado, claro que... sí, se lo habían pisado), simbolizado por esa ciudad, vetusta, que duerme la siesta en la primera línea, y que da idea precisa e inmisericorde de la parálisis que venía abatiendo españa durante los últimos 3 siglos.

bueno, pues ha pasado otro siglo más y yo no me puedo quitar de la cabeza desde hace unos días que, como entonces (1883), también ahora el país viene sufriendo una miseria crónica, moral y material, observando entre impotentes e indiferentes el expolio de sus valores culturales y recursos naturales, y  resignándose, bajo el alcohol o el fútbol, a seguir soportando malos gobernantes y peores capitalistas.

me lo sigue pareciendo porque continúo viendo al pueblo adormecido y sólo despertado con el señuelo del patrioterismo más rancio, a los aristócratas mandándonos en plan guapo (esperanza, morenés, andreíta fabra...) y a los curas, más crecidos, cursis y pederastas que nunca.

hombre, es verdad que hace calor, pero no sé si eso justifica esa paradóijica hibernación que nos tiene pasmados desde hace tanto tiempo. las heroínas de flaubert y de tolstoi se suicidaron pero, si no lo llegan a hacer, podían haber presumido de cambios en sus sociedades, sin embargo, la nuestra, doña ana ozores, no se suicida ni nada, y así nos ha ido. ella siempre encontrará refugio en la iglesia.

igual es eso...

*movimiento pendular, como no podía ser de otra manera, dado que los hombres (lo siento, las mujeres no tenían entonces ni voz ni voto, literalmente) tienen memoria de mosquito, y en unos treinta años se les olvida todo aquello que dio lugar a lo que tienen y por eso quieren otra cosa. o sea, que el realismo sería sustituído por el modernismo, y había sustituído al romanticismo, que había sustituído al racionalismo, que había sustituído... uff.

no te fíes de nadie a quien le vaya bien en la vida...

estoy obsesa, ya lo sé, pero es que hay cosas que una oye, a veces, hasta las escucha, que me provocan una serie de sentimientos muy  muy malos y negativos.

yo pediría con toda naturalidad* a los periodistas y a todo aquel que posee un micrófono, que me contaran las cosas como son, que ya tengo edad para asimilar malas noticias, y no necesito que me las edulcoren, tipo:

"para terminar, una buena noticia..."

y la supuesta buena noticia es que EL DUEÑO DE INDITEX ES YA LA TERCERA FORTUNA DEL PLANETA. 

y me imagino que la consideran buena noticia porque el supuesto empresario (en realidad es un explotador de trabajadores desde la confección hasta la distribución y la venta) es un tipo español.

yo me pregunto, ¿a estos periodistas los pagan los empresarios o son tontos de capirote por sí mismos, en su mismidad?

¿pero qué me aporta a mí que ese tío sea súperriquísimo? si ni siquiera los que fabrican sus plagiadas prendas son de aquí... si se las hacen en esos envidiados países donde se les paga una peseta y media...

en fin, los jóvenes del mayo del 68 gritaban muchas cosas, algunas muy poéticas y justas, como que no te fíes de nadie que haya cumplido los 30 años. pues yo lo adaptaría así:

no te fíes de nadie a quien le vaya bien en la vida porque con toda seguridad no ve las cosas como tú y no va a remar en tu dirección.

*naturalidad, el respeto hay que merecerlo

cuestión de autoestima

no sólo yo, el mundo entero se pregunta de qué  triste pasta estamos hechos los españoles. gente extraña con talentos individuales inesperados, que sufre con sometimiento ejemplar (quiero decir como ejemplo de sometimiento), los mayores abusos y más degradantes comportamientos de la gentuza que manda.

doy un volantazo y subo al título. 

para rebelarse ante algo hacen falta un par de cositas: 

una de ellas es SENTIRSE agraviado cuando uno es objeto de agravio. la afirmación no es tan baladí como parece porque:

para sentirse agraviado es necesario SABERSE agraviado, 
sentir que uno NO SE MERECE ese maltrato.

y uno cree merecer un trato digno cuando tiene conciencia de su valía.

y uno tiene conciencia de su valía porque no se cree menos que nadie.

y uno no se cree menos que nadie cuando en realidad no es menos que nadie, 

pero:

la historia de españa nos enseña, a pesar de los académicos de la academia de la historia de españa, que aquí vienen mandando los mismos desde tiempo inmemorial, que a nosotros nos gobiernan los mismos apellidos que gobernaron a nuestros antepasados, y que cada vez que se nos ha ocurrido levantar la cresta, nos la han partido.

algo hemos aprendido todos. ellos, a ganar y nosotros, a perder

y lo hemos aprendido tan requetebién que cualquier cosa que nos dan, que graciosamente nos conceden, lo tomamos como dado por añadidura, es decir, con agradecimiento y sin conciencia de merecerlo. 

no sé si la epigenética se ocupa también de las masas, pero viendo nuestro país, yo diría que sí. que ya forma parte de nuestro código genético el inclinar la testuz ante el poder, el sometimiento abyecto, y lo peor de todo, la identificación con el agresor. de ahí esos porteros de fincas más altivos que un banquero, esos votantes de camps, esos usuarios que esperan a que alguien se queje de un abuso para ponerse de parte del abusón...

demostración:

después del debut por todo lo alto de esa tal andrea fabra, nos enteramos de que su familia, esa manga de ladrones, lleva caciqueando castellón de la plana cerca de 150 años. me puse a echar cuentas. 150 años atrás nos ponemos en 1862, es decir, que los fabra se han pasado por el arco de triunfo la ausencia parisina de isabel II, la revolución gloriosa, la primera república, la restauración monárquica, las décadas de alternancia entre conservadores y liberales, la dictadura de primo de rivera, la segunda república, la guerra civil, el franquismo, la transición y esto que tenemos ahora que no me da la gana de llamar democracia porque no lo es. y como prueba, los fabra.

que el grueso de la población española tiene mentalidad esclava resulta tan comprensible como que los hay que no la tienen. tenemos ejemplos en la periferia. catalanes y vascos, por ejemplo, sí creen en su valía, sí tienen autoestima, a pesar de estar colonizados por gentes de otra mentalidad, y por eso, sí se indignan y no se someten. cada uno a su estilo, por las buenas o por las malas, pero resisten.

o sea, volviendo al título, cuestión de autoestima.

hace tiempo que quedó claro lo que somos...

no sé si le atribuye a woody allen o a groucho marx o a algún otro, la anécdota de que estando un día junto a una señora apetitosa, surgió en la conversación la pregunta de si ella se acostaría con un hombre por un millón de dólares, a lo que ella respondió que sí. 

animado, el pretendiente le ofreció diez dólares por lo mismo y ella, indignada, respondió que por quién la había tomado. el hombre le respondió que por lo que la había tomado estaba claro y que ahora estaban simplemente discutiendo el precio.

durante décadas hemos estado aceptando la desigualdad y la injusticia como modo de relación social, nos hemos ido conformando de buena gana con las migajas que el capitalismo decidía que nos merecíamos, hemos dado por buenas todas las transacciones y operaciones que han planteado, y hemos aplaudido la explotación de muchos otros pueblos y seres humanos porque nos hacían creer que esas infamias nos beneficiaban. 

ahora han decidido que no les da la gana de darnos más, y si les preguntamos qué se han creído que somos, nos dirán con buen criterio que lo que somos quedó claro hace mucho. ahora están, simplemente, discutiéndonos el precio.

muriendo en primavera

se adivina un aliento como una interjección

suspirando en tus brazos, emboto los sentidos.

baten fuertes las alas los genios escondidos,

vuelan pronto y sin rumbo las muertas de algodón.

brotan verdes los años de miradas precisas,

consumiendo cansancio de corazón latido

sin ritmo, sin sorpasso, sin giros escondidos,

apenas me protege la ligera camisa.

el monstruo ha despertado, nunca murió de veras.

lo alimentaste tanto que lo alumbraste pronto,

y, tan pronto emergió, borró la luz primera.

lo alumbraste pronto y alimentaste tanto,

y tan pronto pasó, olvidando que no era

mas que martillo y hacha, vistiéndose de espanto.

muriendo en primavera.

y el deporte hizo a españa

por estos patrios solares aún campean gentes de bien que sufren repentinos y vivísimos dolores cada vez que sus ojos gitanos se tropiezan con la bandera española, bueno, de españa, bueno, española porque es de españa, ese ente, que no lugar, porque de haberlo sido sólo geográfico no habría merecido un pestañeo, pero que gentes de la hierba mala convirtieron en hacha de talar miembros y castigar herejes, y por lo tanto hicieron de ese apelativo algo odioso.

yo, que a veces me vuelvo compasiva, intento explicar a los furibundos que el amor que ha nacido recientemente al calor del psoe y del pp, por ser español, español, español, o por esa bandera bicolor, a falta del morado, no tiene tanto que ver con la política como con el deporte.

les digo esto pero me engaño, porque todos estos que gritan que son españoles, españoles, españoles, en rigor, lo son.

tanto como los que gritaron vivan las caenas, como los firmantes del manifiesto de los persas, como los que formaron, brazo en alto, en el infame bando nacional, como los que cubrían con un capote de guardia civil la negra sotana para poder fusilar, también ellos, a algún rojo cabrón o roja emputecida.

aquí no hay nadie inocente. aquí nos conocemos todos bien. aquí el que grita viva españa, sabe lo que grita y lo que calla. y si no lo saben sus mentes, lo saben sus tripas.

y estos fantásticos y narcotizantes chavalotes metegoles son tan españoles como el que más, como dívar, y por eso no declaran la mayor parte de sus ingresos en españa, españa, españa, para no pagar impuestos que engrandezcan a su país. en eso se les conoce el patriotismo.

la que no es española, gracias, soy yo. así, no.

cínicos ad nauseam

yo debo de ser marciana porque a mí cómo sea la mujer del césar me importa menos que las opiniones de... la obregón sobre... sobre cualquier cosa.

flipo en colorines (como soy mayor no lo flipo, modestamente flipo) cada vez que algún tonto con micrófono dice lo de que la mujer del césar no sólo tiene que ser honrada sino parecerlo. sobre cualquier cosa.

ehh... ¿perdona?(esto con acento pijo).

¿por qué razón no basta con que alguien sea honrado?

¿por qué está uno obligado a parecerlo?

¿a qué estúpida y vana deidad hay que sacrificar lo auténtico de uno mismo?

¿por qué va a ser obligada una determinada apariencia?

y, sobre todo,

¿es que no saben los que lo van repitiendo de qué ilustrativa anécdota se ha sacado la frase?

resulta que el muy mitificado julio césar tenía entre ceja y ceja hacerse con el poder omnímodo a la mayor brevedad, por lo cual no se paraba en barras el buen hombre a la hora de cometer canalladas, siempre que éstas lo acercaran a la púrpura. pues bien, queridos amiguitos, resultó que si se casaba con una señora llamada calpurnia, hija de calpurnio, (en aquellos tiempos, en roma, las mujeres no tenían ni nombre de propio, ni de pila ni de gens, pero hay que admirar esa civilización, no se hable más), el gobierno del triunvirato estaba hecho. claro que el pequeño detalle de que ya se había casado antes, cosa que a cualquiera de nosotros nos habría dejado, por lo menos, parados un momentín, a nuestro héroe, no. 

urdió una treta que no engañó a nadie medio listo pero sí a muchos tontos, tantos que a día de hoy siguen apareciendo. 

aprovechando que su señora, pompeya, tenía un admirador, lo instó a ponerse en evidencia y dejar en duda la fidelidad de ella. ante el escándalo, césar reaccionó a su manera. declaró que no creía una palabra sobre que pompeya le hubiera sido infiel (¡hasta ahí podía llegar la broma!, encima de que se lo había inventado él...), pero, al mismo tiempo la repudió.

horrorizados los familiares por semejante arbitrariedad, le preguntaron. y fue entonces cuando, sin movérsele un pelo de la ropa, soltó que la mujer de césar no sólo tiene que ser honrada sino parecerlo. 

y hasta hoy.

bien, pues yo declaro que el que debe ser honrado es el propio césar. si, además, lo parece, bien. si no... pues no. pero que lo sea. que lo sean todos los tontos que repiten esa frase cínica ad nauseam.

to big to fall

ya está, ya lo han hecho. 

españa tenía una deuda pública escasa. la privada, en cambio, era enorme. ahora lo son las dos. ahora todos somos suscriptores de un déficit sobre préstamos que ni hemos olido. déficits que se nos impone por las bravas, con descaro.

nos dicen:

"lo sabemos, pero nos da igual. vais a pagar porque si no lo hacéis nos enfadamos de verdad y os matamos de hambre o de balas. a nosotros nos da lo mismo. it is your funeral".

y dicen la verdad. lo que no dicen, ni imaginan siquiera es que les aceptemos el reto. soñemos un rato que la gente se vuelve clarividente, que falta miedo. diríamos:

"no vamos a pagar una deuda que no es nuestra. podéis llegar tan lejos como queráis, pero pensad que para cualquier represalia nos vais a necesitar porque SIN NOSOTROS NO SOIS NADA."...

...y luego salimos del euro, volvemos a la peseta, la depreciamos, aumentamos nuestras exportaciones, nivelamos nuestro balance reduciendo las importaciones, vivimos con modestia pero invertimos en investigación y desarrollo, cuidamos del medio ambiente que es bastante más barato que destruirlo, nuestro aún hermoso país se convierte en destino deseado de gente exquisita y algo alternativa, sustituimos los derivados del petróleo por energías renovables, marcamos moda en iluminaciones tenues y sin destellos horteras, mostramos con orgullo los niños más felices y cariñosos, los jóvenes más dinámicos e inquietos, los viejos más longevos y atractivos de europa, los gays y lesbianas más felices del planeta, las mujeres más autónomas y seguras del universo y los hombres más fuertes y tiernos de la galaxia. 

y, cuando tengamos todo esto, no los bancos, sino que seremos nosotros TO BIG TO FALL.   

hablad, yunques, enmudeced, campanas...*

esta triste tierra española es casi un cadáver pútrido sobre el que sobrevuelan rapaces y carroñeras. y no es de ahora. siempre han campado libremente los que están en el mundo para aprovecharse de los demás, y siempre ha habido, también, el cuerpo inerte sobre el que caer en vuelo mortal y sin estilo.

no se ha producido en esta tierra un contrato social ni un consenso ni una nada, sólo el abuso más indiferente y la indiferencia  más insobornable. siempre el ruido de los sables y el estruendo de las botas precediendo al revoloteo de las sotanas que no tardan en presentarse para rematar al moribundo y solicitar el diezmo.

menuda casta de aristócratas ha gobernado desde siempre a españa. aquí no basta con obtener plusvalías de manera ilegítima, como las otras, como todas, aquí se humilla. aquí no se explota al trabajador, aquí se le mata de hambre. aquí no se disimula el robo, aquí se roba para adornarse de jactancia.

en fin, que no hay esperanza porque todas las luces que conducían a ella han sido cegadas una vez tras otra a lo largo de la historia, hasta dar como resultado este país de zombies, que sólo se animan en las finales de fútbol para gritar gooool. este país de maníacos depresivos donde la mitad muere de rabia y la otra de identificación con el agresor.

parece que pandora anduvo distraída hasta el final. también la esperanza se escapó de la caja.

*verso de antonio machado, cuando aún creía en una españa nueva, pero se le heló el corazón...

banana y sus recuerdos de un callejón sin salida

no sé si la cotización al alza de los novelistas suecos o japoneses, por ejemplo, se debe a una ofensiva editorial o a que los neuróticos lectores europeos necesitamos un punto de vista distinto para ver si de una vez entendemos algo de la vida, en fin, que buscamos un poco de perspectiva para encontrar un punto de equilibrio en nuestras agónicas existencias, pero, sea por lo que sea, cada vez caen con más frecuencia en nuestras manos las novelas de los murakami y de las yoshimoto, banana yoshimoto para más señas, lo que es, segondo me, como dicen los italianos, una muy buena noticia, porque esta mujer cuarentona pero con cara de chica joven, tiene la virtud de mostrarnos los lados menos brillantes del prisma de la vida y, sin hurtar dureza o negritud al relato, los integra tan armónicamente en el discurrir de los personajes, que encontramos en esos encajes algún tipo de secreto alivio para el lector desconcertado atónito, víctima sin saberlo y sin merecerlo, de desgracias y vaivenes, que de pronto percibe que también los disgustos son nuestros, o dicho de otra manera, que tanto lo bueno como lo malo que nos ocurre son las dos caras de la moneda, o, también, que incluso las células de nuestro organismo que enferman y nos hacen enfermar e incluso morir, son nuestras, son cosa nuestra, las hemos generado nosotros y es mejor la aceptación que el asalto de los cielos, y que no deja de ser algo infantil querer sólo la parte agradable de las cosas, como si eso fuera posible, y, sí, quizá sea necesario que una japonesa nos lo diga porque es posible que allí donde nace el sol, se vean estas cosas más claras, y, ahora dejo esto porque me estoy quedando sin respiración y, al final, voy a tener que poner un punto... 

la austeridad es elegante

hace un año y pico decía que entre un punto de estabilidad y otro punto de estabilidad, hay un salto en el vacío, precisamente el salto que nos hace falta dar para evolucionar. cierto que si nos dieran a elegir, no lo daríamos. por pereza, por miedo... es lo que se llama conservadurismo... y crisis. 

por si alguien no se ha enterado, ahora estamos en una crisis del copón, en la madre de todas las crisis. si me mantengo coherente con lo que dije hace un minuto y hace un año y pico, esto no debería ser malo. de hecho, si movemos nuestras piezas con inteligencia y decisión, no tiene por qué serlo. 

sinceramente, hace varios años que no me gusta ni un pelo la forma en que han ido progresando las cosas. durante la década prodigiosa (1998-2008), españa ha perdido:

costa (construcción hasta el agua), 

ecología (incendios provocados de miles de hectáreas...), 

estudiantes (para qué estudiar si se saca más con el ladrillo o gran hermano),

conciencia política (incluso los de izquierdas se echaron a dormir),

cohesión social (cada vez más individualistas),

patrimonio del estado (las privatizaciones a mansalva),

sentido del gusto (el paisaje sempiterno de las grúas),

cultura (gastronómica y de la otra, por culpa de la colonización anglosajona),

memoria (en este ambiente, mejor perderla, ¿no?),

escrúpulos (se confesaba alegremente que sólo importa el fútbol, que se va uno de putas, que se mete uno de todo...)...

la verdad es que españa daba asco. ahora también, pero afortunadamente la crisis nos vuelve austeros y la austeridad es elegante, y, sobre todo, nos fuerza a mirar alrededor y ver la clase de vida basura que teníamos, y la de asuntos que ha sacado a flote.

lo dicho, que en españa hay mucho bicho.

la respuesta es NO

hoy es un grito, un aullido, un trueno:

¡no, señor rajoy, no!

no queremos pagar deuda alguna, ni legítima ni ilegítima.
no queremos que usted comprometa a españa a nada, no le damos nuestro permiso.
no le permitimos que regale nuestro dinero a nadie.
no toleramos que nos desprecie y actúe sin darnos explicaciones.
no estamos interesados en pertenecer al club del euro.
no le damos nuestro permiso para que se endeude en nuestro nombre.
no le dejamos que privatice nuestro patrimonio.
no desobedezca, señor rajoy...

¡lo tenemos a sueldo!

los franceses, serán antiguos, aún creen en la lucha de clases!

las nieves del klimanjaro, última película de guediguian.


vaya por delante que a robert guediguian le agradezco siempre su intención de hacer cine sobre la clase trabajadora, lo mismo que a ken loach, pero ésta, tengo que decirlo, empezó mal. 

se trata de un matrimonio socialista cincuentón buenísimo que se adora, con hijos y nietos buenísimos y que se adoran, y unos amigos extraordinarios que los adoran... y yo dije: 

oh, no, ¿es que los pobres sólo tienen derecho a ser de izquierdas si son muy buenos y no engañan a su mujer o marido, ni beben ni hacen las cosas que hace todo el mundo? ¿sólo así se les puede tolerar?

sinceramente, creo que algo de esto estaba en la mente de guediguian cuando filmó la peli. quería mostrar una familia trabajadora y de izquierdas y tenía que ser perfecta. ¿por qué? 

no, señor, los de izquierdas podemos equivocarnos tanto como los de derechas o los mediopensionistas,  de la misma forma que las mujeres podemos estar en cualquier ámbito de la vida social sin tener que demostrar mayor calificación o mérito que los hombres. se me entiende, ¿no?

y, de pronto, plaf, pasa algo que da un giro a la historia y la hace interesantísima y yo vuelvo a darme cuenta de que me impaciento siempre un poquito antes de la cuenta, porque toda la complacencia de la primera parte se retuerce y te conduce por unos acontecimientos que te obligan a plantearte cosas y que te demuestran que nada está tan claro, ni los protas son tan impecables. y que se puede seguir aprendiendo toda la vida si uno tiene un mínimo de honradez intelectual.


me encantan los franceses porque se gustan, pero no a la desesperada como nos gustamos los españoles, sino de verdad. les gusta su música, y mira que es cursilona, les gusta su cine y a mí también, y les gusta tratar de los temas de actualidad y lo hacen muy bien. la verdad es que con la orogenia alpina y la elevación de los pirineos, los que salimos perdiendo fuimos nosotros, pero qué se le va a hacer.

en fin, que es una buena película, comprometida, muy bien interpretada por los de siempre, que plantea la diferencia de la lucha de los viejos y los jóvenes...

y, de todas formas, todos son muy buenos.