hace tiempo que quedó claro lo que somos...

no sé si le atribuye a woody allen o a groucho marx o a algún otro, la anécdota de que estando un día junto a una señora apetitosa, surgió en la conversación la pregunta de si ella se acostaría con un hombre por un millón de dólares, a lo que ella respondió que sí. 

animado, el pretendiente le ofreció diez dólares por lo mismo y ella, indignada, respondió que por quién la había tomado. el hombre le respondió que por lo que la había tomado estaba claro y que ahora estaban simplemente discutiendo el precio.

durante décadas hemos estado aceptando la desigualdad y la injusticia como modo de relación social, nos hemos ido conformando de buena gana con las migajas que el capitalismo decidía que nos merecíamos, hemos dado por buenas todas las transacciones y operaciones que han planteado, y hemos aplaudido la explotación de muchos otros pueblos y seres humanos porque nos hacían creer que esas infamias nos beneficiaban. 

ahora han decidido que no les da la gana de darnos más, y si les preguntamos qué se han creído que somos, nos dirán con buen criterio que lo que somos quedó claro hace mucho. ahora están, simplemente, discutiéndonos el precio.

muriendo en primavera

se adivina un aliento como una interjección

suspirando en tus brazos, emboto los sentidos.

baten fuertes las alas los genios escondidos,

vuelan pronto y sin rumbo las muertas de algodón.

brotan verdes los años de miradas precisas,

consumiendo cansancio de corazón latido

sin ritmo, sin sorpasso, sin giros escondidos,

apenas me protege la ligera camisa.

el monstruo ha despertado, nunca murió de veras.

lo alimentaste tanto que lo alumbraste pronto,

y, tan pronto emergió, borró la luz primera.

lo alumbraste pronto y alimentaste tanto,

y tan pronto pasó, olvidando que no era

mas que martillo y hacha, vistiéndose de espanto.

muriendo en primavera.

y el deporte hizo a españa

por estos patrios solares aún campean gentes de bien que sufren repentinos y vivísimos dolores cada vez que sus ojos gitanos se tropiezan con la bandera española, bueno, de españa, bueno, española porque es de españa, ese ente, que no lugar, porque de haberlo sido sólo geográfico no habría merecido un pestañeo, pero que gentes de la hierba mala convirtieron en hacha de talar miembros y castigar herejes, y por lo tanto hicieron de ese apelativo algo odioso.

yo, que a veces me vuelvo compasiva, intento explicar a los furibundos que el amor que ha nacido recientemente al calor del psoe y del pp, por ser español, español, español, o por esa bandera bicolor, a falta del morado, no tiene tanto que ver con la política como con el deporte.

les digo esto pero me engaño, porque todos estos que gritan que son españoles, españoles, españoles, en rigor, lo son.

tanto como los que gritaron vivan las caenas, como los firmantes del manifiesto de los persas, como los que formaron, brazo en alto, en el infame bando nacional, como los que cubrían con un capote de guardia civil la negra sotana para poder fusilar, también ellos, a algún rojo cabrón o roja emputecida.

aquí no hay nadie inocente. aquí nos conocemos todos bien. aquí el que grita viva españa, sabe lo que grita y lo que calla. y si no lo saben sus mentes, lo saben sus tripas.

y estos fantásticos y narcotizantes chavalotes metegoles son tan españoles como el que más, como dívar, y por eso no declaran la mayor parte de sus ingresos en españa, españa, españa, para no pagar impuestos que engrandezcan a su país. en eso se les conoce el patriotismo.

la que no es española, gracias, soy yo. así, no.

cínicos ad nauseam

yo debo de ser marciana porque a mí cómo sea la mujer del césar me importa menos que las opiniones de... la obregón sobre... sobre cualquier cosa.

flipo en colorines (como soy mayor no lo flipo, modestamente flipo) cada vez que algún tonto con micrófono dice lo de que la mujer del césar no sólo tiene que ser honrada sino parecerlo. sobre cualquier cosa.

ehh... ¿perdona?(esto con acento pijo).

¿por qué razón no basta con que alguien sea honrado?

¿por qué está uno obligado a parecerlo?

¿a qué estúpida y vana deidad hay que sacrificar lo auténtico de uno mismo?

¿por qué va a ser obligada una determinada apariencia?

y, sobre todo,

¿es que no saben los que lo van repitiendo de qué ilustrativa anécdota se ha sacado la frase?

resulta que el muy mitificado julio césar tenía entre ceja y ceja hacerse con el poder omnímodo a la mayor brevedad, por lo cual no se paraba en barras el buen hombre a la hora de cometer canalladas, siempre que éstas lo acercaran a la púrpura. pues bien, queridos amiguitos, resultó que si se casaba con una señora llamada calpurnia, hija de calpurnio, (en aquellos tiempos, en roma, las mujeres no tenían ni nombre de propio, ni de pila ni de gens, pero hay que admirar esa civilización, no se hable más), el gobierno del triunvirato estaba hecho. claro que el pequeño detalle de que ya se había casado antes, cosa que a cualquiera de nosotros nos habría dejado, por lo menos, parados un momentín, a nuestro héroe, no. 

urdió una treta que no engañó a nadie medio listo pero sí a muchos tontos, tantos que a día de hoy siguen apareciendo. 

aprovechando que su señora, pompeya, tenía un admirador, lo instó a ponerse en evidencia y dejar en duda la fidelidad de ella. ante el escándalo, césar reaccionó a su manera. declaró que no creía una palabra sobre que pompeya le hubiera sido infiel (¡hasta ahí podía llegar la broma!, encima de que se lo había inventado él...), pero, al mismo tiempo la repudió.

horrorizados los familiares por semejante arbitrariedad, le preguntaron. y fue entonces cuando, sin movérsele un pelo de la ropa, soltó que la mujer de césar no sólo tiene que ser honrada sino parecerlo. 

y hasta hoy.

bien, pues yo declaro que el que debe ser honrado es el propio césar. si, además, lo parece, bien. si no... pues no. pero que lo sea. que lo sean todos los tontos que repiten esa frase cínica ad nauseam.

to big to fall

ya está, ya lo han hecho. 

españa tenía una deuda pública escasa. la privada, en cambio, era enorme. ahora lo son las dos. ahora todos somos suscriptores de un déficit sobre préstamos que ni hemos olido. déficits que se nos impone por las bravas, con descaro.

nos dicen:

"lo sabemos, pero nos da igual. vais a pagar porque si no lo hacéis nos enfadamos de verdad y os matamos de hambre o de balas. a nosotros nos da lo mismo. it is your funeral".

y dicen la verdad. lo que no dicen, ni imaginan siquiera es que les aceptemos el reto. soñemos un rato que la gente se vuelve clarividente, que falta miedo. diríamos:

"no vamos a pagar una deuda que no es nuestra. podéis llegar tan lejos como queráis, pero pensad que para cualquier represalia nos vais a necesitar porque SIN NOSOTROS NO SOIS NADA."...

...y luego salimos del euro, volvemos a la peseta, la depreciamos, aumentamos nuestras exportaciones, nivelamos nuestro balance reduciendo las importaciones, vivimos con modestia pero invertimos en investigación y desarrollo, cuidamos del medio ambiente que es bastante más barato que destruirlo, nuestro aún hermoso país se convierte en destino deseado de gente exquisita y algo alternativa, sustituimos los derivados del petróleo por energías renovables, marcamos moda en iluminaciones tenues y sin destellos horteras, mostramos con orgullo los niños más felices y cariñosos, los jóvenes más dinámicos e inquietos, los viejos más longevos y atractivos de europa, los gays y lesbianas más felices del planeta, las mujeres más autónomas y seguras del universo y los hombres más fuertes y tiernos de la galaxia. 

y, cuando tengamos todo esto, no los bancos, sino que seremos nosotros TO BIG TO FALL.   

hablad, yunques, enmudeced, campanas...*

esta triste tierra española es casi un cadáver pútrido sobre el que sobrevuelan rapaces y carroñeras. y no es de ahora. siempre han campado libremente los que están en el mundo para aprovecharse de los demás, y siempre ha habido, también, el cuerpo inerte sobre el que caer en vuelo mortal y sin estilo.

no se ha producido en esta tierra un contrato social ni un consenso ni una nada, sólo el abuso más indiferente y la indiferencia  más insobornable. siempre el ruido de los sables y el estruendo de las botas precediendo al revoloteo de las sotanas que no tardan en presentarse para rematar al moribundo y solicitar el diezmo.

menuda casta de aristócratas ha gobernado desde siempre a españa. aquí no basta con obtener plusvalías de manera ilegítima, como las otras, como todas, aquí se humilla. aquí no se explota al trabajador, aquí se le mata de hambre. aquí no se disimula el robo, aquí se roba para adornarse de jactancia.

en fin, que no hay esperanza porque todas las luces que conducían a ella han sido cegadas una vez tras otra a lo largo de la historia, hasta dar como resultado este país de zombies, que sólo se animan en las finales de fútbol para gritar gooool. este país de maníacos depresivos donde la mitad muere de rabia y la otra de identificación con el agresor.

parece que pandora anduvo distraída hasta el final. también la esperanza se escapó de la caja.

*verso de antonio machado, cuando aún creía en una españa nueva, pero se le heló el corazón...

banana y sus recuerdos de un callejón sin salida

no sé si la cotización al alza de los novelistas suecos o japoneses, por ejemplo, se debe a una ofensiva editorial o a que los neuróticos lectores europeos necesitamos un punto de vista distinto para ver si de una vez entendemos algo de la vida, en fin, que buscamos un poco de perspectiva para encontrar un punto de equilibrio en nuestras agónicas existencias, pero, sea por lo que sea, cada vez caen con más frecuencia en nuestras manos las novelas de los murakami y de las yoshimoto, banana yoshimoto para más señas, lo que es, segondo me, como dicen los italianos, una muy buena noticia, porque esta mujer cuarentona pero con cara de chica joven, tiene la virtud de mostrarnos los lados menos brillantes del prisma de la vida y, sin hurtar dureza o negritud al relato, los integra tan armónicamente en el discurrir de los personajes, que encontramos en esos encajes algún tipo de secreto alivio para el lector desconcertado atónito, víctima sin saberlo y sin merecerlo, de desgracias y vaivenes, que de pronto percibe que también los disgustos son nuestros, o dicho de otra manera, que tanto lo bueno como lo malo que nos ocurre son las dos caras de la moneda, o, también, que incluso las células de nuestro organismo que enferman y nos hacen enfermar e incluso morir, son nuestras, son cosa nuestra, las hemos generado nosotros y es mejor la aceptación que el asalto de los cielos, y que no deja de ser algo infantil querer sólo la parte agradable de las cosas, como si eso fuera posible, y, sí, quizá sea necesario que una japonesa nos lo diga porque es posible que allí donde nace el sol, se vean estas cosas más claras, y, ahora dejo esto porque me estoy quedando sin respiración y, al final, voy a tener que poner un punto... 

la austeridad es elegante

hace un año y pico decía que entre un punto de estabilidad y otro punto de estabilidad, hay un salto en el vacío, precisamente el salto que nos hace falta dar para evolucionar. cierto que si nos dieran a elegir, no lo daríamos. por pereza, por miedo... es lo que se llama conservadurismo... y crisis. 

por si alguien no se ha enterado, ahora estamos en una crisis del copón, en la madre de todas las crisis. si me mantengo coherente con lo que dije hace un minuto y hace un año y pico, esto no debería ser malo. de hecho, si movemos nuestras piezas con inteligencia y decisión, no tiene por qué serlo. 

sinceramente, hace varios años que no me gusta ni un pelo la forma en que han ido progresando las cosas. durante la década prodigiosa (1998-2008), españa ha perdido:

costa (construcción hasta el agua), 

ecología (incendios provocados de miles de hectáreas...), 

estudiantes (para qué estudiar si se saca más con el ladrillo o gran hermano),

conciencia política (incluso los de izquierdas se echaron a dormir),

cohesión social (cada vez más individualistas),

patrimonio del estado (las privatizaciones a mansalva),

sentido del gusto (el paisaje sempiterno de las grúas),

cultura (gastronómica y de la otra, por culpa de la colonización anglosajona),

memoria (en este ambiente, mejor perderla, ¿no?),

escrúpulos (se confesaba alegremente que sólo importa el fútbol, que se va uno de putas, que se mete uno de todo...)...

la verdad es que españa daba asco. ahora también, pero afortunadamente la crisis nos vuelve austeros y la austeridad es elegante, y, sobre todo, nos fuerza a mirar alrededor y ver la clase de vida basura que teníamos, y la de asuntos que ha sacado a flote.

lo dicho, que en españa hay mucho bicho.