juan marsé sale del rinchi

espero que la expresión se entienda pero por si aca la explico. cuando de niños jugábamos a cualquier cosa en la que intervinieran varios competidores, se iban yendo al rinchi los que iban siendo descalificados. no os imaginais el juego que me está dando la expresión en mi vida de adulta. es genial, al que me cae mal, lo mando al rinchi. además, del rinchi se sale. o sea, no es definitivo como el infierno ni nada de eso, es temporal, un ratito para que te vayas pensando las cosas... y hala, fuera!

ahora, lo de marsé. últimamente le tenía retirado el saludo porque he leído hace poco una serie de artículos sobre gente famosa, que escribió hace años y que considero indignos de él,  tanto las personas elegidas como los comentarios de mi examado y antipático escritor.

pues lo he perdonado, no me ha quedado más remedio. la última novela que ha publicado, caligrafía de los sueños, me ha devuelto el gusto por leerle, me ha emocionado con emoción de  la buena y me ha proporcionado felicidad a lo largo de la totalidad de sus páginas. no es una novela complaciente, no parece pensada para que guste a unos pero quizá no a otros... yo creo que está pensada por marsé para que guste a marsé. así que, juan, todo está perdonado.

se me acumulan los horrores por los que horrorizarme y a falta de algo que hacer para remediarlos, me bloqueo y me deprimo. y mi depresión se va haciendo mayor en la medida en que me percato de que todos recibimos las peores y más inicuas noticias con cara de perplejidad y perfectamente resignados a que sigan ocurriendo.

lo del llamado cuerno de áfrica no deja de ser parte de la chapuza descolonizadora con que europa coronó sus muchos años de infamias y abusos.

lo de noruega es más viejo que la tos. un descerebrado estúpido y cruel, como tantos otros esperando su turno, manipulado por poderes económicos con la ínclita excusa de la religión.

lo de grecia, españa, italia...

el desastre nuclear en japón...

los incendios por doquier...

los del pp...

nada de todo ello tiene causa natural, todo es provocado por personas. y eso es lo más desalentador, que los manipuladores no se han arrepentido absolutamente nada de lo que están haciendo, y los manipulados no nos estamos dando la mínima puñetera cuenta de lo que nos hacen. los análisis son superficiales, erróneos desde el comienzo...

ay, que aún me quedan dos largos días para mi cumple, no sé si llego...

no tengo un buen día

la otra noche pusieron por la tele "alguien voló sobre el nido del cuco", si no recuerdo mal, dirigida por milos forman.

cuando la vi de estreno, hace mil años, me gustó mucho, naturalmente, me conmovió y me indignó, para eso la rodaron, supongo, para alterar conciencias en torno al trato y reclusión a que se somete al que no se somete, al inadaptado social, al rebelde y al indómito. o sea, que lo someten.

aquella vez, mi postura de espectadora me llevó hasta el punto requerido, en lo ético y en lo estético.

la otra noche mis ojos tenían muchas más vistas acumuladas y mis experiencias contenían toda la amargura de la existencia, así que mi terror llegó al máximo.

¿recuerdan la peli? dice el jefe indio a jack nicholson:

-yo no soy fuerte, mi padre lo era, siempre hacía lo que quería, por eso no lo dejaban nunca en paz...

añado por mi cuenta lo que recuerdo del diálogo:

-murió alcoholizado, en la reserva. lo destruyeron...

¿por qué no lo dejaron en paz? ¿quién estaba definitivamente resuelto a que no escapara de la doma?¿ése era el pecado, hacer lo que quería?

¿quién es más rebelde, el que se deja morir o el que se hace matar?

mi corazón llora por el jefe indio.

se acerca mi cumpleaños, no tengo un buen día.

esta es la gran ola de kanagawa, de hokusai, mi guru japonés del siglo XVIII, el que me inspiró el título de mi blog. pero tengo más...
la ola parece terrible pero el estilo naïf le resta ferocidad.

como él, tengo pensado seguir mejorando hasta los 110 años. o intentándolo, que para el caso es lo mismo. él no lo consiguió, pobrecito, digo lo de vivir tanto, murió a los 90. igual yo sí.

el deseo y la espera

la vida está compuesta también de extras. yo llamo así a las pequeñas cosas extraordinarias que suceden casi todos los días y que son como las especias para una comida sosa.

no puede una esperar a diario un menú de boda, también eso cansa, es necesario el contraste que dé relieve a la planitud circundante, el camino de baldosas amarillas, las gotas de perfume que esconden su olor en el pliegue del cuello o en algún rinconcito del cuerpo. esos son lo que yo llamo mis extras. reconozco que sin ellos tendría más días grises de lágrima fácil, pero ahí están.

puede ser la canción que te gustaba de adolescente y que hace mil años que no oyes y que de pronto, zás, !no es posible! la radio te dice: adriano celentano y su eterna azzurra! no lo puedes creer porque es que justamente estabas pensando en que darías un brazo por oírla de nuevo.



claro que ahora con internet y su arma secreta google ese extra está a punto de irse a pique, pero no, yo soy una fanática del deseo y de la espera. ni se comen fresas en otoño ni se baja una el primer capítulo de la nueva temporada de house.

no me cuesta trabajo esperar, me cuesta cierta angustia pensar que puedo tenerlo todo cuando a mí se me antoje, a destiempo. y además, es una mentira.

bueno, entro en materia contando un extra de estas vacaciones. voy por un camino rural bajo una solanera de castigo, sientiéndome pelín miserable y a punto de secarme para siempre, cuando mi hocico de mono atrofiado me informa de una fragancia cercana.

huele a higuera!

un vistazo alrededor y aparece la culpable a pocos metros de mí, asomándose tras una pared blanca. me acerco a ella como hipnotizada, embriagada de dulzor. ante mí, un montón de higos reventones exhiben su gotita de miel. están empezando a abrirse ellos solitos, plenos! un día más y su vida frutal se habrá colmado inútilmente, caerá sobre el polvo y desaparecerá en poco tiempo. llego a un acuerdo con los higos: yo daré sentido a su vida y ellos a mi estúpida caminata.

con su permiso, voy escogiendo los más maduros y me los meto en la boca con ansia. cuando me tranquilizo un poco oteo alrededor y observo a un pájaro que me mira mal. se ve que se los estoy quitando, quizá tenga cuatro o cinco piquitos que alimentar, así que alcanzo otro acuerdo con él: yo cogeré los de las ramas bajas y le dejaré los de las altas.

ya sé que no se fía, que esperará a que me vaya, pero no importa, me marcho enseguida porque mi día ya está arreglado.

el árbol, el pájaro y yo. es italia. tiene sentido.

como una peli francesa

parecía una película francesa. tres chicas adolescentes charlando en la piscina. 

ante la palabra corrupción, que se repitió, puse la antena. genial, pensé, ellas no saben que las estoy escuchando y ahora voy y me entero de lo que hablan las crías y cómo lo hacen y todo eso porque de ver tanta peli de adolescentes gilipollas, llega una a pensar que son así la mayoría...

eran tres, como las gracias. 

una morena de voz grave y ojos profundos que exponía su punto de vista sin apresurarse, como si josé bono le hubiera dado la palabra pero para siempre, para que se la llevara a su casa o, como en este momento que narro, para que nos mantuviera atentos. 

otra castaña, pizpireta, rápida de movimientos y de pensamientos, a juzgar por la cantidad de ellos que expresaba, mientras miraba a sus amigas y comprobaba que la atendían y la entendían. todo un reto a su edad, digo, que alguien te entienda y te atienda.

y la tercera no era muda porque la vi hablar por el móvil pero si no llega a ser por esto... aunque no, porque los mudos suelen ser también sordos y ésta no perdía una palabra de lo que decían las otras. esta gracia era la más graciosa de las tres por lo menos en sentido físico. era muy gordita, lo cual seguramente era la causa de su diferencia y de su mudez. a esa edad, 16 o 17 años, esas diferencias suponen un mundo, sin embargo rubens se hubiera vuelto loco con ella, porque era hermosa, gorda y hermosa. y no sólo un pintor, sino un albañil, un ferretero, un médico, una taxista...

en fin, que charlaban y se comunicaban con tal riqueza de argumentos, de clarividencia y de discreción, que diría homero, que me animaron muchísimo. 

estábamos en una piscina de un pueblo de una castilla, la del norte, y me permitieron contemplar uno de los panoramas más alentadores del momento. 

parecía una peli francesa de esas que hablan y hablan y todo lo que dicen es inteligente.