alabanza al ser inadaptado

sabido es que somos lo que somos
y ninguna otra cosa está en nuestras manos ser.
esencia de la flor, ser olorosa,
frágil y alada, de mariposa ser.

pero no resumen las tantas cualidades
sino que distintas se mantienen
y a su gusto se forman amistades,

lían combinaciones y alianzas
dando por resultado único
a la única persona que las tiene.

se llega a donde vamos por sendas azarosas
y de pocas dellas puede el ser escapar,

la calidad del cesto depende de dos cosas,
las manos que lo tejen
y el agua en la que hunde su raiz el mimbral.

y ocurre a veces que la esencia de la flor,
la alada y frágil mariposa,
las manos tejedoras o el agua del mimbral
no son corrientes.

entonces, ay, el ser ha de inventarse,
o eclipsarse o esconderse,
o vestirse extraño sayo,
pues el común no gusta de lo extraño

loa al raro, a la inadaptada y al extraño,
loa para aquellos que ofrecen cestos singulares
a fuer de defensivos,

pues de este azar surgen felices alianzas,
faltándonos las cuales,
vivir sería más duro.

vive san juan su esencia femenina, vistiéndose de faldas,
vive teresa su rebeldía innata, su poder de hembra sometida,
y vive el greco su condición de ajeno hasta hallar en toledo
un misticismo vivo.*

loa a los tres.
me gusta quien milita en ejércitos menores,
quien marca un paso propio,
que es siempre paso creativo y provechoso.

teresa, juan y domenico respiraron toledo a la vez. 
mejor decir que decir que de toledo brotaron.

nunca es tanto

sólo es dulce la batalla cuando ya es derrota

llorada en versos, poemas y canciones,

elegante, distinguida, enajenada, loca,

cantada por sirenas, llorada por dragones,

¿qué enseña la victoria tan arrogante y hueca?

¿que nos puede enseñar lo hueco y lo arrogante?

todos los imperios terminan en su troya,

de glorias esperadas, de muertes delirantes.

y junto a las arenas bañadas y bruñidas

del mar por vientos locos y lluvias terminantes,

pelean inevitables sobre ruinas doradas

apolo vengativo, casandra fratricida.

lucha, busca tu guerra, elige tu batalla,

vela tus armas las noches y los días,

acomete, asesta golpes, la excusa es lo de menos,

lo de más es la vida.

hay un terreno eterno, casi las mismas letras,

para nombrar las líneas confusas de horizontes, 

eterno como el día del prisionero eterno, 

al que la sombra esconde.

y llegará el día que volverás los ojos esperando 

el fragor de pasión con que solías

entender el mundo. y no habrá nada. 

recordarás que tu padre hace tiempo te dijo,

escúchame, amparito,

al principio la vida parece que es mucho,

y después nunca es tanto.

carne propia

se acerca otro 8 de marzo, todos los años hay uno. 

y este 8 de marzo también será considerado el día de la mujer trabajadora, o día de la mujer, simplemente, por los periodistas esencialmente, ahora que los sindicalistas están más bien callados.

también este año oiremos cifras estadísticas que nos sonarán tan apabullantes, y anécdotas que nos parecerán tan escalofriantes, que, de nuevo, no penetrarán en nuestra piel. de nuevo nos sonarán ajenas. terribles pero ajenas.

no sé si es más rebelde el que muere por rebelarse o el que se mantiene vivo aunque dócil. 

porque el que muere no se rebela nunca más pero puede dejar un recuerdo amargo para los que quedan. 

y el que se mantiene vivo pese a todo, se convierte en un testimonio permanente del abuso que se comete con él.

dejemos, pues, ante la duda, que cada cual escoja la manera de enfrentarse a la discriminación. 

pero permitid que clame al cielo lo que me duele.

las niñas y niños son violados sistemáticamente por hombres adultos en todos los rincones del mundo.

las mujeres y los niños y niñas son los pobres del mundo.

las mujeres aportan al mundo bondad, colaboración, trabajo, solidaridad, compasión, alegría, sentimiento.

una enorme cantidad de mujeres se ven obligadas a vender su cuerpo y su alma para mantener a sus hijas e hijos.

casi todas las personas que mueren en el mundo pueden contar con la mano de una mujer en su frente, acompañándolos en su fin.

no hay criminal tan execrable que no despierte compasión en el corazón de alguna mujer.

basta.

lamentablemente, tengo la terrible sensación de que los hombres no están a la altura. no les duele en carne propia. 

y son carne propia.